Kategori: Fiction

Kanske en bok

Rå text. Obehandlad efter NaNo, även om en del skrivits efter NaNo för att slutsälja berättelsen.

Så att eh. Jag tror de är i ordning men har. ingen. aning. alls! Egentligen.

Varsågod:

1st Dagbok

2nd Yuri

3rd NiTal

4th Stenar

5th Mardröm

6th Dagbok

Jag tror detta funkar men har ingen koll 😀

Annonser

Skräck, fiction

Jag kunde inte sova och klockan var över 3 på natten/morgonen, så jag skrev denna:


Jag såg henne först när jag steg ut från mitt skepp. En I mängden, en kropp bland många andra, en individ som såg på mig med liknande blick som hela den närvarande besättningen, men hennes ögon fångade mig. Jag gav det ingen tanke, inte då. Det fanns inget skäl.

Men hennes ögon dök upp, igen och igen, I samtal med deras kapten, I samtal med deras ledning, I samtal med vad som kunde vara en kris-sammankomst, och de ögonen var alltid där. De var alltid på mig. Jag mötte dem, ovetandes, och vända alltid bort mig. Alltid. Vad hade hennes ögon med mänsklighetens fortlevnad att göra?

Jag ignorerade henne inte, men jag försökte att inte notera henne. Jag försökte att existera I samma utrymmen som henne, utan att ge henne mer uppmärksamhet än vad som förtjänades, men jag vet inte om jag lyckades. Varje gång jag vände mina ögon åt hennes håll, så mötte hon dem. Obevekligt. Hur skulle jag stå emot?

Ett rymdskepp sover aldrig. Även om cyklerna är skapta för att maximera den mänskliga dygnsrytmen, så var olika delar av skeppet schemalagda på olika tider, och det fanns alltid någon vaken. Alltid någon som var på väg upp eller på väg till sängs, med individer och sektioner för alla tider där emellan.

Men hennes rum var alltid mörkt I samma schema som mitt, förutom ett litet och svagt ljus som endast jag kunde se. Om det var hennes position som höll andra tysta inför det, eller om det var menat endast för mig, är inget jag vet, men på något vis lockade det mig att öppna hennes dörr. Och hon satt där; I sin säng, med en liten lampa tänd, och hennes ögon var över mig, inte bara I möte med min blick, utan över hela mig.

Och hennes leende – det fanns något I det som drog mig, och det blev endast större, bredare, ända tills det ändrade form och inte var ett leende längre; det var en öppen mun, ögon som väntade, bad mig, som önskade mer, och jag gav det, jag gav allt, endast för att få se synen av henne där, framför mig. Hennes ben särade och hennes kläder under henne, nästan alla knappar uppknäppta och hennes bröst som fångade ljuset på ett sätt som måste vara artificiellt, för jag kunde inte slita ögonen från dem. Hon var så vacker kring mina fingrar, hennes ögon vackrare än någonsin när hon såg upp på mig, hennes ansikte förlorad I en min som endast bad om mer, som inte sade något, tunga ögonlock och en mun vars läppar var groteskt särade, hennes ljud så underbara att jag föll över henne, hennes läppar mot mina och hon var hungrig, så krävande, hela hennes kropp som svepte omkring mig och mina ljud blandades med hennes när hon tog kontroll, mina kläder lika oredliga som hennes, hennes fingrar helt underbara över min kropp, min hud, inuti mig, jag skrek, jag stönade, jag bad om mer och hon gav det, hon gav allt, och jag torr jag älskade henne där.

Jag tror jag älskade henne där.

Men hennes ögon såg på mig efteråt, och deras mörker drog I mig, som innan, fast nu kunde jag inte motstå. Jag kunde inte hålla mig undan, och jag fann mörkret inom henne, något hon dolt för mig, jag såg det framför mig medan hon reste sig över mig, hennes kropp lika vacker och lockande som alltid, men annorlunda. Hennes leende innehöll tänder och jag log tillbaka, min trötta och tillfredsställda kropp mer än villig att ge henne vad hon sökte, vad hon önskade, vad hennes ögon och dess mörker bad mig ge henne.

Med ett leende gav jag henne allt hon önskade, och hon tog det hon krävde, hon valde och vrakade bland mitt inre och lämnade något som jag aldrig kunnat lämna, som jag kanske behöver ge vidare.

Något som gett mig ett mörker, ögon som kräver uppmärksamhet, något unikt och fruktansvärt som lever inuti mig, och jag ser hur ett skepp önskar kontakt med vårt; jag ser hur dess förare kliver av, hur hennes ögon möter mina men inte håller dem kvar, och jag försöker att inte le ner jag följer henne med blicken, hur hon ser så timid ut när hennes ögon möter mina. Jag följer henne med min blick, den som lämnades med mig, med ett mörker som inte är mitt, men som endast är mitt eget numera. Bara mitt, bara för mig, och för den nya människa som tar del av våra möten.

Jag lämnar en lampa tänd, för att visa hur välkomnande jag är. Ett rymdskepp sover aldrig, men cyklerna varierar för varje del av besättningen, och jag vet att hon kommer se det. Jag vet att hon vet, jag vet att hon lockas av det.

När jag hör någon vid min dörr, rörelser och ett handtag som dras ner, så sitter jag redan på min säng, redo att möta henne, redo att ge och ta och älska och visa det underbara I mörkret jag funnit; visa det oändliga vi människor aldrig får se, visa något så unikt och fruktansvärt att hon inte längre kan kalla sig mänsklig, jag vill visa henne något fruktansvärt mörkt, något så vackert att det slår även hennes utseende…

När jag är klar, och hon ligger framför henne, är jag säker på att jag älskar henne. Hon är så vacker, och så villig, helt öppen för vad jag önskar ge, och jag öppnar upp henne, vrakar och väljer och lämnar sedan något som ingen kommer finna. Inte ens hon själv. Något djupt, mörkt, vackert.

Dagen efter är jag borta innan hon vaknat. Hon behöver inte mig längre. Ett rymdskepp sover aldrig, men precis som att det alltid finns dem som är vakna, så finns det alltid dem som sover djupt, och vägar är aldrig helt hemliga.

Jag lämnar henne bakom mig, och finner något nytt; något unikt, fruktansvärt, och så krävande att mitt blod kokar. Rymdens saknad av materia är explosiv, fruktansvärd, och den sliter min kropp I stycken, sliter mig från mitt kött och mina ben, sliter mitt sinne I bitar och släpper lös mörkret inom mig; det underbart vackra som jag fått, som blivit givet till mig, något jag älskar lika mycket som jag fruktar det.

Min kropp faller isär, bortom räddning, men mitt mörker är allt som krävs; jag flyter fri, ett hopfång av känslor och minnen och uttryck, och jag vet vad jag lämnar bakom mig.

Jag vet vad jag har framför mig.

Och jag vet hur vi kommer att rädda mänskligheten; en person I taget, om det krävs, men vi kommer rädda världen, vi kommer förändra världen, och vi kommer att skapa något som aldrig förut setts.

Redan nu kan jag känna hennes ögon, hur jag lämnar dem bakom mig; jag vet vad hon känner. Vad hon längtar efter. Jag vet vad hon vill, vad hon önskar.

För jag är exakt som hon.

 

Fiction – CW: Skräck

Jag skrev NaNoWriMo i år, men misslyckades (med typ 30k ord). Det var mer för att jag hade ett verk jag ville arbeta på, och kände att NaNo gav vettigt med motivation.

Problemet är att jag inte är bekväm med att skriva på det sättet. Jag förstår inte helt varför, jag har svårt att greppa det, men så fort jag tänker att jag ska skriva ‘seriöst’, så förändras mitt skrivande.

Kanske går det att plats in under prestations-panik, känslan av att inte vilja misslyckas med något jag alltid varit ovanligt bra på, men det är mer än så. Det är något grundläggande i hur jag skriver, hur jag känner att varje del i berättelsen är ett måste, hur jag känner att jag inte kommer någonvart, att jag fastnar, blir omotiverad.

Jag kämpar i över en timme för att få ner knappt några hundra ord. Det är inte jag. Jag kan skriva tusentals ord innan jag ens insett vad jag skriver om, men här, i dessa ‘seriösa’ verk, är det helt annorlunda. Jag kan knappt få ner ord allt.

Det slutade med att jag började om. Igen. Skrev några ‘fristående’ tillägg, och sen gav upp helt, började om.

Gav mig själv fria tyglar inom den idé jag hade.

Det första jag skriver är följande:

“Vart var du?”

“Du behöver inte hålla koll på mig”

Idun såg henne I ögonen och utmanade henne att säga något, men det kom inget mer än en ljudlös suck, som knappt gick att uppfatta.

“Är det något som stör dig?”

Jag, jag kan inte få tankarna ur mitt huvud, jag kan fortfarande höra rösten, jag vet inte vart jag ska bege mig och jag känner mig inte säker I mitt eget huvud.

“Arbetet ombord skeppet stör mig.”

“Du vet att det inte var vad jag menade.”

“Du borde ställt en vettigare fråga I så fall, om du vill ha ett vettigare svar.”

“Idun…”

Gabbies ögon såg genuint sorgsna ut, men det kunde inte hjälpas. Idun begav sig vidare, och fann att hennes rum fortfarande var exakt lika tomt som tidigare. När porten stängdes försvann även Gabbies ögon, hela hennes kropp som verkade säga saker till henne, hela hennes uppenbarelse; det var mer än Idun klarade av.

Men att stänga henne ute var nästan exakt lika krävande.

Natten var långsam, för långsam, och Idun försökte hantera situationen genom att läsa igenom gamla dokument och kommunikation med planetära baser likväl som andra skepp, men hon kunde inte finna fokus. Caf räckte endast så långt, och till slut blev det överdrivet tydligt att det inte fanns något annat sätt att lösa allt på än att gå och lägga sig.

Somna, I sin egen säng, ensam och inlåst I ett metall-fängelse.

Idun suckade för sig själv, och såg sig omkring. Det var långt ifrån sant, och hennes väggar var mer än bara metall; de var minnen och uppgifter och levande saker, variationer av växter och ointelligenta varelser, små små varelser som aldrig gjorde något mer med sitt liv än att existera; söka mat och föröka sig, och det gav henne ibland trygghet att veta att de fanns där. Att acceptera att hon inte var en av dem, att hon var något annat, mer krävande, att hennes kropp utvecklat en intelligens som behövdes för att driva något så komplext som en mänsklig kropp, och hon undrade ibland om det var det enda.

Hon kom alltid fram till att det inte var det; hade de endast möjlighet att överleva, skulle de aldrig tagit sig ut I rymden. Men det var för stora frågor för henne; hon hade inget intresse av att komma in på djupet, att försöka förstå meningen med existensen och hennes liv I grund. Hon hade andra problem framför sig, och det räckte at undvika dem för att hålla sig fullt upptagen.

Motvilligt begav hon sig mot sin säng, fylld med kuddar och ett extra stort täcke, mer bekvämt än standard men hon hade levt ombord tillräckligt länge för att ha samlat på sig lyx-varor utöver standard. Vissa från planeter hon besökte I tjänst, andra från kollegor som aldrig kom tillbaka, och allt var hennes. Om hon någonsin begav sig härifrån… Inte en tankegång hon ville fortsätta hantera.

Istället kom hon över minnen från dagen; bortsett från Gabbie, som mer och mer började förstå och oroa sig, med full rättighet. Hon ville så gärna hjälpa, så gärna hantera situationen, även fast hon inte visste vad det var, eller varför det ens fanns en situation. Idun funderade ifall Gabbie kanske lyckats gissa sig till ett scenario om vad som pågick; hon trodde säkert att det var en alldaglig rymd-episod, som nästan alla rekryter fick någon gång ombord. Att leva på en planet var något otroligt annorlunda från att leva ombord ett rymdskepp, även om skeppen nästan alltid var så naturliga som det var möjligt. De hade skogar ombord, de hade vatten och levande varelser som skapade ett eget ekosystem ombord, flera olika versioner, och det fanns alltid tillgång till hjälp. VGFV skulle inte existera om de ignorerade de psykologiska aspekterna av rymd-resande, och de hade lärt sig så mycket från de första generationerna på Mars.

Idun himlade med ögonen åt sig själv och lyfte ansiktet mot taket. Hon visste vad hon höll på med; försökte distrahera sig från att sova, hennes sinne försökte distrahera henne med att dra upp hela VGFV’s historia istället för att gå till sängs, och hon var på väg att tillåta det.

Hon kunde inte prokrastinera längre; hon sov för lite, hon var fullt medveten om det, och hennes dygnscykel var långt ifrån synkad med hennes sömnschema.

Allt för att undvika…

Hon rös till. Att tänka på det var som att framkalla dem. Hon ville inte göra det. Inte ens omedvetet.

Med några tveksamma steg och ett ombyte från uniformerad till pyjamas, lyckades hon till slut hamna I sin säng – utan någon platta att hålla henne distraherad, utan något annat än mörker och lugnande spel, något som hjälpte henne fokusera utan att tänka på sömn.

Snart behövdes inte ens det, och hon försvann I ett mörker djupare än det bakom hennes ögonlock.

~*~

Det fanns ingen känsla omkring henne. Hon kunde inte ens bevisa att hon existerade. Hennes ögon var öppna men de fanns inte; hon kunde inte se något. Mörkret var djupare än bristen på ljus någonsin kunde skapa.

Hennes öron fanns inte, men hon hörde ändå. Röster som skapade ljud hon inte kunde förstå, ljud som lät likt röster, något hon inte kunde identifiera, hon kände en kniv djupt in i hennes bröst. Mellan hennes revben fanns ett bultande hjärta, blod som inte flöt och från knivbladets smärta byggdes resten av hennes kropp ut.

Hon kände när hennes lungor skapades, när de bit för bit materialiserade utifrån smärtan, blodet som flöt fram I hennes ådror, hon kände sina revben växa fram från ingenting, absolut ingenting annat än smärta och luft.

Trögflytande blod pressades igenom nymornade vener, svart och koagulerat, men hjärtat formades snabbt under kniven och pumpade snabbare, hårdare ju mer intensiv smärtan blev. Hon kunde känna knivens egg, hur den skar emot hennes nyformade skinn, hon kunde känna hur musklerna spände och pulserade emot knivens egg och hur de trasades sönder lika snabbt som det skapades. Hennes andetag var smärta, men hon kunde inte sluta dra efter andan; hon kunde äntligen känna sin kropp, känna pulsen igenom hennes hals, upp mot hennes läppar, hon kände hur de skapades fårn ingenting för att kunna tillhandahålla det trögflytande blod som pressades fram igenom nyskapade ådror. Hon kände varje liten del av hennes nya skin, när det lades till över nya muskler, som formades kring nya ben, ett helt skelett som växte upp från en grund som inte existerade; från inget annat än tomrum och smärtan från ett blödande sår.

Fingrar formades, längt ut på långa armar, och hon rörde på dem, försökte få dit energi och vilja, naglarna växte dit medan hon drog fingrarna över sin nyformade handflata. Känslan var unik, så singulär att det inte fanns ord I hennes sinne för det, trots att hon kände hur det tog form. Tankarna hon hade skapades snabbare än hennes huvud kunde formas; först växte skelettet upp från halsen och bildade halskotor, nack-kotor och slutligen en grund för skallbenet. Sakta formades skallbenet upp, och inuti den utökande sfären bildades grå hjärnmassa; som spindelnät I lager på lager, samtidigt som hennes skelett formade ögonhål och pressade fram tänder, tandkött växte dit som mögel över gammal mat. Hennes mage formades, fylldes med bakterier och syra, tarmarna växte ut och slingrade sig mellan hennes utökande skinn, pressades in innanför höftbenen och muskler spindel dit från ingenstans för att hålla dem inne.

Smärtan var fortfarande enorm; det var själva grunden till hennes skapelse, hennes kropp, och kniven skar, pressade mot hennes revben och hindrade hennes andning, men hon kände hur hennes ögon växte till, hur nerver kopplades till nyformad hjärnmassa och ögonlock formades över dem.

När hennes fötter vävde upp den sista biten hud för att täcka hennes nya muskler, kände hon hur kontrollen över hennes kropp blev total; inte bara minimal kontroll över enstaka muskler, inte bara känslan av nyformade naglar över nyskapt hud, utan mer än så. Mer än bara en tillbringare för smärta och rörelser, mer än bara tillfällig kontroll över handlingar och känslor, mer än hon någonsin varit.

Plötsligt grep händer tag om knivens handtag, och hon kunde känna det; hon kunde känna hur dessa varelser böjde sig över henne, hur de närmade sig hennes kropp och sträckte sina händer efter hennes mittpunkt, och kniven pressades ner mot underlaget hon låg över, djupare in mellan hennes revben och pressade ner ryggraden som precis formats, för att sedan dras ur.

Ett ryck; inget mer, och plötsligt var hennes kropp fri. Hennes egen att kontrollera. Underlaget var kallt mot hennes hud, luften varm, fuktig, doft av mögel och svett nådde henne. Ovärdigt.

Hennes ögon vandrade under hennes ögonlock medan hon satte sig upp, hennes kropp fortfarande ovan, helt nyfödd och endast hennes egen. En leksak som endast fanns för hennes vilja och nycker.

Hon öppnade ögonen, och såg mörker. Mörker utan ljus; mörker som skapades av brist på ljus. Skepnader som rörde sig, mörker på mörker, och hennes ögon såg dem alla.

Hon log, och hennes tänder var sylvassa mot hennes nyskapade tandkött. Hon kunde känna smaken av blod.

Återkommande teman. Men framför allt; det är över 1,5k ord. I en sittning, utan att det kändes jobbigt.

Hur kan den sektionen varit så simpel, när denna sektion var nästan omöjlig för mig att få ner:

“Idun! Är du först uppe idag?” Erikas röst var lite väl högljudd, även när en lade till ljudet from duschen, men det var inget Idun tänkte öppet notera på.

“Tydligen. I alla fall är jag först in I duschen, inte sett några andra än.”

“Det kommer några efter oss, vi sprang I förväg och försökte vara först, men fan Idun.”

Idun ryckte på axlarna och himlade med ögonen när hon vänt sig in mot väggen igen. Erika och hennes vän, som Idun inte mindes namnet på, tog plats inte långt ifrån hennes dusch, men de var någorlunda tystlåtna efter första hälsningen.

Idun avslutade sin rutin snabbt nog, då hon nu inte hade möjlighet att filosofera fritt längre, och torkade av det värsta innan hon började gå tillbaka. Hon mötte några fler meniga I dörröppningen, utbytte några små hälsningsfraser, men begav sig sen mot sitt utrymme.

Vart är skillnaden? Varför är energin bakom dessa så otroligt olika; varför kräver en text så mycket mer av mig än en annan?

Under senaste NaNo, min första någonsin, kom jag till flera insikter. Det var en unik upplevelse att skriva den, och att lyckas, och vad som krävdes av mig för att komma igenom. Hur jag totalt övergav min idé, hela genren för berättelsen, och kom in på något helt annorlunda.

Hur jag så enkelt kunde få ner en viss typ av ord, en speciell form av berättande, till skillnad från en annan. Hur jag tvingar mig själv att aldrig börja en mening med ‘Och…’, att jag undviker all form av formgivande av texten för att få effekt, att jag är precis och följer skrivandets alla oskrivna lagar, så långt jag känner till dem. Försöker få verket att platsa, fungera, vara del av den litteratur vi alla känner och är bekväma med.

Vad är skillnaden, och varför är den så otroligt noterbar? Varför är det så svårt?

Jag har några teorier, för tillfället. Mycket handlar om känslor; hur jag fungerar i relation till andra individer, hur mitt sinne är uppbyggt, mina egna erfarenheter och trauman, och i grund av allt; min autism.

Insikten om känslor binder samman så mycket mer än bara mitt berättande; hur jag hanterar minnen, insikter, information, hur jag fungerar.

Tyvärr verkar det som att mitt verk, de versionerna ovan, kommer ‘skrotas’. Jag kommer lägga dem i högen med verk som jag aldrig färdigställt, som jag lagt timmar på, men som aldrig kommer bli något mer än en utdragen lektion, där kunskapen jag lärt mig är högst bristfällig.

Istället vände jag mig mot mina gamla seriösa verk. De jag börjat och pausat och gjort om för många gånger. De som alltid kommer ligga där, oavsett vad som sker.

Jag arbetade in dem i mitt nya skrivprogram, Scrivener, som jag införskaffade efter senaste NaNo. Känslan att läsa igenom det är annorlunda; väldigt. Tanken att jag aldrig kan publicera detta, aldrig kan få ut det, och om jag gör det mot alla odds, så kommer jag ångra det. Det är inte litteratur som de ovan.

Det är nästan uteslutande känslor, och det är designat så. Jag har försökt skriva andra verk; jag har försökt skriva vettiga berättelser med början – mitten – slut, med fungerande layout och klassisk stilisering, men…

Jag återkommer trots allt till detta, igen;

Det fanns en liten flicka som drömde stora drömmar och vem försöker jag lura ni har redan sett att hon är död. Slut.

Skulle inte det vara en perfekt historia? En annorlunda flicka blir skadad och dör i en brand som spred sig över regionen och brände ner hennes hem och alla hon någonsin kallat för familj.

Lyckligt slut, för ingen levde någonsin olyckligt igen.

Men jag har mer att berätta.

Elden hade släkts och marken var täckt med aska, så mycket näring, så många arter som lever lyckligt när allt är dött och försvunnet, och livet gick vidare.

Bland de områden som brunnit fanns ett hus bland många, totalförstört och endast den spräckta grunden kvar och askan som låg i högar blandat med metall och brutna saker, möbler och ägodelar som för alltid var förstörda och kroppar vars ben låg spridda över området då blåst och eld och vatten och natur hade flyttat allt och det fanns ett mönster men de som sökte igenom bråten först efter överlevande sen efter döda, såg det inte. Uppfattade inte ett så enkelt, subtilt mönster, för de ville inte se vilket liv som levts här, de ville inte veta. De döda talar endast med dem som lyssnar.

Det fanns någon som såg mönstret. Resterna som låg fel, bevis för ett liv som aldrig upplevts, för ett hem som aldrig givit trygghet, ett vardagsrum där hela familjen är samlad men en av dem alltid är ensam, där en inte hör hemma, där en av dem fortfarande inte existerar. Men bevisen säger annorlunda. Bevisen tyder på att hela familjen var här, alla barn och vuxna hemma över helgen, alla närvarande, alla som i panik försökte rädda sig själva men som inte längre fanns kvar. Bevisen säger att även den som inte existerade fanns kvar. Bevisen berättar hur den yngsta var hemma, visar rester av hennes ben i sitt rum på övervåningen, ofullständiga men tydliga bevis. Det finns alltid djur som är snabbare. Som tar bevisen innan de själva hunnit säkra dem. Och tillsammans fick benen och vad som fanns kvar av kropparna en samlad begravning, ett hål i marken där de alla kastades med fina bokstäver på en sten och blommor från dem som aldrig träffats.

Med vackra, förstörda bilder över sin kropp, smält hud och bläck, och en kropp som inte var hel, rinnande tårar från ögon som inte längre var mänskliga, ett ljus som fick askan på marken att glöda och hennes fotsteg lämnade lågor som brann för att sedan glöda, slockna, försvinna i askan.

En familj död.

En bland många – de döda skulle bli ett nummer, avrundat och inpassat, med ännu en människa som aldrig blev funnen.

Till slut kanske ni inser att det borde slutat där.

Jag tänkte välja en annan passage. Men den är för intensiv. Jag kan inte klippa av den på ett bra sätt för att få bort det värsta, och den är triggande. Det är meningen. Den passagen ska göra ont. Karaktären vill inte minnas, men gör det ändå.

Så denna fick räcka. För tillfället.

Fiction: Skräck. CW: Tortyr, rädsla, smärta från första-persons-vy

Ett utdrag från mitt NaNoWriMo-manus. 

Yuri såg ingenting. Det fanns något omkring henne, men det var mer känslan av tomhet än något fast. Som om det gjorde ont att existera, och omkring henne fanns något som gav en annan vinkel; som skulle kunna hjälpa henne att sluta existera. Hon skulle kunna slippa smärtan, obehaget, hon skulle kunna ge upp, försvinna, allt skulle vara okej, hon skulle inte behöva minnas, hon skulle inte behöva känna.

Men hon mindes. Hon såg Lelo’s kropp. Hon såg den; hur den gick sönder, bröts ned i bitar. Ljudet som kom från rummet bredvid medan hon försökte finna sig själv igen. NiTal visste vad som behövde göras, hon hade erfarenhet och träning, hon visste…

NiTal.

Vart är hon?

Vart är du?!

​Det som kom tillbaka var tomhet. Tystnad. Yuri sökte, tänkte, letade sina minnen, men allt var hennes; hennes interaktioner med NiTal, deras delade kropp, stenarna runt hennes hals. Det var något som saknades. Hon kunde inte se det, hon kunde inte känna något av det; vart tog hon vägen?

Vart var hon nu?

Något omkring henne förändrades, och hon öppnade ögonen.

Ovanför; gyllen-röda lakan. En himmel av gyllen-röda lakan, vackra och glänsande. Hon kunde se dem. Hon kunde nästan känna dem med blicken.

Smärtan försvann inte. Tomheten inom henne, och omkring henne, var total. Hon såg, men hon kände inte att hon existerade. Något var fel.

”Vart…?”

Hennes röst fungerade. Hon kunde känna sin egen hals, men rösten som kom ur den var fel. Oproportionerlig. Något var annorlunda.

Minns du drömmarna?

​Drömmarna? Minns hon drömmarna? Mardrömmarna. De som hon skrev ner. De… hon minns. Delar, inte allt, långt ifrån allt. Hur hon vaknade om natten och skrev för att bevisa för sig själv att hon existerade, hon kunde känna något bakom sig, i närheten, hon kunde inte se det för hon ville inte, kunde inte vända sig, kunde inte tillåta sig själv att se efter. Tänk om det inte bara var hennes fantasi, tänk om det var verkligt? Tänk om hon såg något.

Hon kunde inte minnas vad, men känslan var kvar. Tanken att det fanns något som hon inte kunde förklara. Hon ville inte, orkade inte, kände inte… Inte vad hon själv önskade.

Minns du det här rummet?

Yuri såg uppåt. Hon såg det gyllen-röda taket, hon såg det vackra och glänsande tyg som täckte varje yta inom hennes synfält. ​Det var något som inte riktigt stämde med hur tyget hängde. Eller var det bara hennes vinkel som var fel?

Hon försökte röra sig. Fingrarna vek sig i hennes hand, långsamt, trögt. Det fanns ingen smärta, men ett obehag som visade att hon inte rört sig på länge. Som om hon fastnat i en viss ställning. Men fingrarna rörde på sig.

Det kom en smärta igenom hennes kropp; total, paralyserande, men den vek undan snabbt. Yuri flämtade, totalt förlorad i känslan igenom hennes kropp, men snart fanns bara en dunkande smärta, som om hennes överkropp var omplåstrade öppna sår.

Försökte röra sina armar, hela hennes kropp ryckte till, och hon föll över i fosterställning. Armarna och benen böjdes upp mot henne, och hon lyckades få sina halvt stängda händer att försiktigt känna över sin hals och bröstkorg.

Något var bundet omkring henne. Kläder? Hon misstänkte att det var något annat. Hon kände den bultande smärtan av blod som pulserar igenom henne, och hud som ännu inte läkt igen helt. Hon kunde nästan känna hur det koagulerade blodet höll tillbaka det som pumpades igenom hennes bröst, och hon funderade över vad som skedde. Varför hon var här.

Vart är NiTal?

Vart är jag?!

Det kom inget svar. ​Hon lyckades vrida huvudet, få viss kontroll över sin syn igen, och kunde se sig omkring. Samma gyllen-röda tyg täckte det som borde vara väggarna, och under hennes ansikte fanns lakan som var så oerhört mjuka. Glänsande, men mattare än rummets tak och väggar, och hon kände hur hon sjönk ner i dess bekvämlighet. Hon kunde sova här, tänkte hon. Hon kunde försvinna i dessa lakan och drömma vackra, upplyftande drömmar. Hon visste det.

Så hon kunde inte tillåta sig själv att stänga ögonen. Något var fel, något stämde inte, och hon pressade baksidan av sin hand mot sin bröstkorg. En dov smärta centrerades kring den svaga beröringen, och hon hörde ett pressat stön komma över hennes läppar.

Smärtan höll henne kvar. För tillfället. Hon kunde inte tillåta sig att somna. Det var inte säkert. Det var något som sa till henne att det inte var säkert; något inom henne hon inte kände igen, något annat än hennes egna tankar, hennes egen livserfarenhet.

Hon saknade NiTal.

Yuri försökte röra sin kropp, men den var svag, och energin den nu ägde gick till att läka sina sår. Hon kunde inte påverka det; hon kunde inte styra vart de olika krafterna inom henne fokuserades. Hon kunde inte befalla blodet att flyta igenom vissa ådror, det låg inte i hennes makt, och hon led utav det. Hennes kropp arbetade emot henne. Den behövde vila; hon behövde vila. Men något inom henne krävde att hon reste sig. Att hon rörde sig. Att hon gjorde allt hon kunde för att inte somna.

Även fast hon kände täcket omkring sin kropp, bekvämt och värmande, täckandes hela hennes kropp från hakan neråt, hon kunde nästan låta sig själv stänga ögonen, bara en liten stund, bara några sekunder, bara…

Nej. Det var något som inte stämde.

Det här var inte en trygg plats. Det var något som hängde över henne, en känsla som inte försvann, som höll hennes ögon öppna, och till slut satte Yuri sig upp.

”Vad händer?”

Lugn, minns du inte? Lägg dig ner, du är säker här. Minns du inte?

Yuri satte sig rakt, hennes stela kropp plötsligt under hennes kontroll, om än något bristfälligt. Hon kände knappt sina händer, men de höll henne uppe; hon låste lederna i sina armar och det var dem som höll henne upprätt. Hon kunde vrida på sitt huvud, men bara knappt, och det var en smärta som krävde hennes uppmärksamhet. Varje sekund gjorde ont, men hon kände att det fanns något annat som drog hennes uppmärksamhet, som krävde att hon skulle se det, så hon såg sig omkring.

Hennes nacke knakade oroväckande, men hon lät det vara.

Bultandet över bröstkorgen fortsatte, och hon grimaserade av smärtan. En obehaglig, total smärta, som var värre än den borde vara. Men hon kunde inte tänka på det nu.

Hela rummet var täckt av samma gyllen-röda tyg, och rummet var stort. Hon kunde inte riktigt förstå det, hon kunde inte riktigt se det. Något var fel, onaturligt, men hon kunde inte sätta fingret på vad för något.

Lägg dig ner. Det finns inget mer att se här omkring. Du är säker här. 

Yuri ​kände hur hennes nacke låste sig, hennes huvud vridet åt sidan, och smärtan spred sig. Musklerna i hennes nacke stelnade, smärtsamt, och hon kunde höra sig själv stöna av smärtan. Kombinerat med hennes trasiga bröstkorg var det svårt att andas, svårt att kontrollera sin kropp. Hon var fortfarande så stel.

Men hon vägrade sitta still. Behovet av att komma bort var för stort. Täcket över henne, som glidit ner när hon satte sig upp, låg tungt över hennes ben. Mer som ett täcke av kompakt snö än det silkes-lena material som det såg ut att vara.

Hon försökte vrida på en av sina fötter. Hon kände hur benet ryckte till, knappt, men hon kunde inte få sitt ben att göra exakt vad hon önskade. Hon kunde inte få full kontroll över sin kropp.

Smärtan i nacken släppte, långsamt, när hon började lägga över all vikt på en arm, och drog upp den andra för att ligga över hennes kropp. Det gick långsamt, men hon kunde vrida tillbaka sitt huvud, hon kunde se ner över hela sängen framför henne, och insåg att täcket täckte henne totalt från midjan neråt.

Det kändes fel. Hon mindes inget om det. Hade hon haft det över sig när hon vaknade?

Det enkla svaret blev nej, för så fort hon tänkte tanken så började det röra på sig. Pressade ner över hennes ben, höll dem kvar och spred sig upp över hennes höfter.

Något var fel. Något var onaturligt, overkligt över det hela.

Så var det. Overkligt.

Det här kunde inte vara verkligt.

Yuri såg hur lakanet drog sig upp över hennes bäcken, upp mot hennes mage, och hon började kämpa för att få kontroll över sin kropp. Hon försökte sparka, krypa bakåt, men hennes kropp var för svag, och för stel för att lyda henne totalt. Hon kände silket över sig, så otroligt mjukt och lent mot hennes mestadels nakna skinn, men känslan av panik övervann den bekvämligheten.

Hon fick in en spark; täcket drogs ner något, men inte tillräckligt för att göra någon större skillnad. Hon drog med sina händer, men fick bara mer lakan bakom sig. Hon föll ner på sidan, försökte kräla fram över sängen, och såg sådana oändliga mängder gyllen-rött tyg framför sig att hon fick svindel. Med en kraftansträngning vände hon blicken ner mot lakanen precis under henne, och började kräla framåt.

I några sekunder trodde hon att hon kom någonvart. Hon trodde genuint att hon skulle kunna ta sig ur detta.

Sen såg hon upp igen, hennes stela kropp nu fylld med adrenalin som fick henne igenom smärtan, som gav hennes leder en böjlighet de annars inte skulle ha tillgång till, och snart var hennes synfält blockerat. Allt blev mörkt.

I detta mörker kände hon hur något bet in i hennes skinn. Hon kände hur sylvassa kanter pressades igenom hennes hud, men inte längre; hon kände hur de sträckte sig över hela hennes ben, armar, över hela hennes kropp. Det gjorde ont. Hon skrek. Hon kände varma pölar bildas i tyget som täckte henne, innan det började röra på sig. För det började röra på sig; tyget, vars sylvassa ändar bet in under hennes hud, drog sig åt sidan. Inte djupare in i såren, och inte i sidled med dem heller; åt det håll där ej berörd hud fanns.

Yuri skrek. Hon kände huden släppa från hennes muskler, långsamt, metodiskt, och smärtan i hennes bröst var dov men närvarande; hon hade ansett den vara det värsta hon känt hittills i sitt iv, men den panik som spred sig igenom henne vid denna intensiva, ej förlåtande smärtan var obönhörlig. Det fanns inget annat inom henne, annat än en djurisk insikt att ta sig bort, att slita och kämpa och slåss, men hon kunde knappt röra sig. Det fanns knappt något hon kunde förändra i sin position; lakanen som varit så bekväm höll henne fången, hon kände hur de pressade mot varje del av hennes kropp, totalt insluten i en kokong av silkeslena, gyllen-röda lakan, som nu sakta mättades av hennes blod.

Hon kunde inte riktigt identifiera vilka delar av henne som blev flådda, för smärtan var så otroligt intensiv. Men när de vassa kanterna fokuserades kring hennes ögon och över hennes ansikte, blev paniken ohållbar. Innan hade hon haft någon form av kontroll, någon form av tankeverksamhet som kunnat fundera över någon logisk plan för att fly. Men allt det försvann när hon kände hur hennes hud delades över näsan, för att sen dras åt sidan. Hur hennes ögonbryn flåddes med resten av huden, hur hennes ögon inte kunde se något och hur blodet som rann från dessa öppna sår sved enormt i hennes ögonhålor. Men hon kunde inte blinka.

Det hade tagit hennes ögonlock med resten av huden.